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Minha mãe, Karen, bateu de leve na porta e entrou, carregando um pequeno kit de costura, embora tivéssemos terminado os ajustes uma semana antes. Tínhamos consertado o zíper, encurtado a barra e limpado os botões de pérola.
Ela sentou-se ao meu lado e passou a mão pela barra que tínhamos encurtado juntas.
"O zíper está firme", disse ela. "E aqueles botões de pérola ficaram lindos depois que eu os deixei de molho."
"Você fez a maior parte, mãe."
"Nós fizemos juntas." Ela apertou meu joelho. "Sua avó teria adorado."
"Você fez a maior parte, mãe."
Olhei para o vestido e pensei em como ele não era moderno, brilhante ou caro. Não era o tipo de vestido que as outras meninas vinham postando há meses.
Era algo melhor. Era dela. — Emma. — A voz da minha mãe era suave. — Você não precisa ir nem usar esse vestido hoje à noite se for demais para você.
— Eu preciso ir. E preciso usá-lo. Prometi para a vovó.
Ela assentiu e beijou a lateral da minha cabeça. — Eu sei. Então vá cumprir sua promessa, querida.
Era algo melhor.
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Naquela semana na escola, os corredores estavam cheios de conversas sobre o baile de formatura, e um nome se destacava entre todos os outros.
Brielle.
