Cruzei o olhar de um proeminente advogado corporativo que certa vez se sentara à minha frente na sala de mediação de divórcio, oferecendo-me, com ar de superioridade, um acordo irrisório de cinco dígitos para que eu “desaparecesse sem fazer barulho”. Encarei-o fixamente. O sangue sumiu de seu rosto e, de repente, ele achou seus sapatos sociais lustrados incrivelmente fascinantes.
Lá em cima, na grande varanda de mármore, Eleanor Montgomery parecia ter sido atingida por um raio. Os cacos de vidro de seu Dom Pérignon vintage jaziam em fragmentos brilhantes ao redor de seus sapatos de grife. Suas mãos, geralmente firmes o suficiente para assinar contratos milionários de subsidiárias sem pestanejar, tremiam visivelmente contra a balaustrada de pedra.
Por cinco anos, ela controlou a narrativa. Ela disse à alta sociedade que eu era uma garota instável e interesseira dos subúrbios, incapaz de lidar com o prestígio do nome Montgomery. Ela apagou minha existência dos livros de história da família.
Mas a genética é teimosa. Não se pode subornar o DNA. Não se pode assinar um acordo de confidencialidade para apagar três garotinhos que possuíam o inconfundível e marcante queixo Montgomery e aqueles penetrantes olhos cinzentos.
"Mamãe", murmurou Liam, apertando levemente minha mãozinha. "Por que todo mundo está olhando para nós? O Noah já derramou chocolate no terno?"
"Não, querido", eu disse, minha voz suave, apenas o suficiente para ser ouvida pelas fileiras mais próximas de socialites fofoqueiras. "Eles só estão admirando como vocês estão bonitos."
